ne montre pas ses
vraies couleurs. Bleue
de glace et de l'etoffe
si commune
n'importe qui
aurait pu l'acheter,
sa chemise
n'est connue qu'a
moi, et seulement
a certaines heures
de la journee.
A l'aube
c'est un drapeau
au milieu
d'un carre
en attendant a attirer
une lueur glacee.
Deboutonnee, c'est
une voile etonnee
de la joie sans bornes.
A la lueur de bougie a son tour
l'echarpe
d'un penitent
ou le molleton d'un mendiant, sa chemise est
inaccessible.
elle est la forme meme
et teinte
du desir
et pourrait la confondre
avec quelque chose tout
fragile et
ordinaire.
-' His Shirt'. Rita Dove. From 'Selected Poems', p.59.
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