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Willkommen die Nacht dem, der sicher geht und mit klaren Augen gelassen das Feld ansieht, und mit reinem Leben friedlich den Himmel ansieht, seine Stadt und sein Haus, seine Familie und sein Werk. Doch wer tastend geht und Schatten sieht, die harte Miene des Himmels sieht und das Urteil seiner Erde und die Böswilligkeit seiner Lieben lebt, dem ist die Nacht Feindin und ihr Erbarmen Bedrängung. Und mehr noch in diesem Ödland der Alta Rioja, wo sie sich mit so viel blendender Klarheit öffnet, so erschreckend nah pulsiert, und sehr in die Seele dringt, und sie tief aufwühlt. Denn wie das Feuer enthüllt die Nacht immer, verfeinert, poliert die Zeit, das Gebet und das Schluchzen, gibt der Sünde Glätte, der Erinnerung Schliff, bestraft und rettet ein ganzes Leben. Willkommen die Nacht mit ihrer schönen Gefahr.

Déjame que te hable en esta hora de dolor con alegres palabras. Ya se sabe que el escorpión, la sanguijuela, el piojo, curan a veces. Pero tú oye, déjame decirte que, a pesar de tanta vida deplorable, sí, a pesar y aun ahora que estamos en derrota, nunca en doma, el dolor es la nube, la alegría, el espacio, el dolor es el huésped, la alegría, la casa. Que el dolor es la miel, símbolo de la muerte, y la alegría es agria, seca, nueva, lo único que tiene verdadero sentido. Déjame que con vieja sabiduría, diga: a pesar, a pesar de todos los pesares y aunque sea muy dolorosa y aunque sea a veces inmunda, siempre, siempre la más honda verdad es la alegría. La que de un río turbio hace aguas limpias, la que hace que te diga estas palabras tan indignas ahora, la que nos llega como llega la noche y llega la mañana, como llega a la orilla la ola: irremediablemente.

Laß mich in dieser Stunde des Schmerzes mit heiteren Worten zu dir sprechen. Zwar wissen wir, daß Skorpion, Blutegel und Floh manchmal heilen. Doch du höre, laß mich dir sagen, daß trotz so viel beklagenswertem Leben, ja, trotzdem und selbst jetzt, wo wir besiegt, nie bezwungen sind, der Schmerz die Wolke ist; die Freude, der Raum; der Schmerz der Gast ist; die Freude, das Haus. Daß der Schmerz der Honig ist, Symbol des Todes, und die Freude sauer, trocken, neu ist, das einzige, was wirklich Sinn hat. Laß mich mit alter Weisheit sagen: trotzdem, trotz all der Trauer und auch wenn es sehr schmerzhaft ist, und auch wenn es manchmal unsäglich ist, immer, immer ist die tiefste Wahrheit die Freude. Die aus einem trüben Fluß reine Wasser macht, die bewirkt, daß ich dir jetzt diese so unwürdigen Worte sage, die zu uns kommt wie die Nacht kommt und der Morgen kommt, wie ans Ufer die Welle: ganz unvermeidlich.