Ein'n morschen Ast mach ich zur Fackel,
und dann verbrennt die Hecke knackend.
Die Aepfel sind so faul und schlecht,
der Kompost freut sich allzurecht.
Ein bisschen Zeit, ne kleine Weile,
dann naehrt der Kompost neue Speise.
Der Kopf wird frei von seiner Kluft,
Ein neuer Same, dann kommt Frucht.
This poem has not been translated into any other language yet.
I would like to translate this poem