Elle marcha toute seule, comme tous les matins.
Le trottoir etroit la sienne, le lampadaire corrode.
Des alouettes passionaient l'air d'abricot. Des crucifixes a barbes
Contre le ciel, des aureoles de brume autour des reverberes-
Elles lui rappelaient Jesus sur un autel dore
Et maman d'un tablier bleu, en priant.
Ou etaient les minuits gras de la depravation?
Une femme bien aiguisee, blonde aux aisselles sombres-
Ou etait-elle mais toujours entrant du froid?
- 'Spy'. Rita Dove. From ' Selected Poems', p.47.
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