Le poème a toujours besoin d'écho. Car les silences retentissent toujours. Je ne sais rien dire que ce qui doit être dit à peu près. Parler est parfois le piège routinier du langage. Parler.
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Seul compte le soleil à l'horizon.
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La pierre coupée du langage.
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Brûlure couve sous la cendre
Dansent l'échelle et la mémoire
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Le jour lance des poèmes
aux lèvres des arbres
Mots répétés dans les mains du hasard
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