Marcel Moreau

Je t'aimerai au souffle Saint Valentin,
Ce vent qui ravive les cœurs sensibles
Aux attirances des ébats perceptibles
Bien au-dessus du monde sans confins.
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Sur leur balcon céleste, les dieux sont unis
Pour voir le destin que les hommes ont bâti,
Eux-mêmes.Ils ont leurs éclairs et leurs tonnerres
Pour créer les foudres de trépas arbitraire.
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Réveillez- monsieur Ader,
Admirez ce beau bus des airs.
De votre vieux coucou fragile,
Ils ont bâti ce volatile.
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Ma perle d'Asie, femme des sens
Panasiatiques, demoiselle
Du monde d'ailleurs,
Du haut de mon satellite
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Je voudrais écrire un livre sans histoires,
Un polar sans enquête, sans crime ni mort,
Un récit sans arme aux empreintes digitales
Ni ADN décryptage de l'assassin présumé.
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L'aube ouvre mes yeux
Et je te revois mon rêve.
Serais-tu vraiment une femme
Que je ne pourrais jamais toucher?
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My dream

Dawn opens my eyes
And I see You again my dream.
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Tantôt violentes et tantôt affectueuses,
Parfois imperturbables et parfois houleuses,
N'étant pas soutenues par le fleuve malveillant
Les vagues cherchent à rejoindre l'océan.
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Lhomme qui s'assoit en face de toi
A l'air d'un gentleman tombé du ciel.
Sur l'herbe tiédie par un été pourri,
Il te cajole avec des paroles sans queue ni tête.
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Il pleut encor dans le gris de l'après-midi.
Pourquoi ce temps s'infiltre dans mon ennui?
Revoilà la saison des sensations perdues,
La triste chanson des inclinations déchues.
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Je t'écris à l'encre verte,
Car l'amour est une porte ouverte
À l'espérance de te découvrir
Dans des moments de désir.
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I write to you in green ink,
Because love is an open door
To the hope of discovering you
In moments of desire.
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Ô pluie de mousson, chante encore ta chanson,
J'aime ton rythme rafraichissant de saison,
Je respire enfin sous tes ondes musicales
Après les chaleurs ardentes orientales.
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L'air des temps, accroché à la cloison d'antan
De l'horloge vieillissante, n'a plus vingt ans.
Il est l'âme vivifiante, la bouffée calmante
Du domaine en pleine crise de décadence.
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À Paris, je m'ennuie sans toi…
Mon cœur tagué mélancolie,
Ce spleen, sensible à l'asthénie,
Vidant l'incertitude en moi…
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Reprends de ce bouquet les trompeuses couleurs,
Ces lettres qui font mon supplice,
Ce portrait qui fut ton complice;
Il te ressemble, il rit, tout baigné de mes pleurs.
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Je vous admire, Angélique et j'ai tendance à vous comparer à une 11ème Muse après votre âme-sœur, Sappho, pour agrémenter le tableau d'Homère. Éole et sa brise ont mis entre vos doigts une plume magique et sempiternelle.

Vous faites un travail d'enfer; à croire que vous vous êtes octroyée un écritoire sous les voûtes d'Hadès pour nous offrir une belle fresque à la poésie.
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