Braten in Soldini Poem by EDGARDO DOBRY

Es war für mich ein wunderschönes Gefühl mich von Kissen gestützt, in einem schwach beleuchtetem Zimmer wieder zu finden.
G.E. Hudson, Weit entfernt und vor langer Zeit


Die Szene sollte betrachtet werden
mit etwas, das hinter
den Augen liegt
oder vielleicht nirgendwo,
es ist eine Eigenschaft dieses Lichts.
Heute in Soldini, nahe der Ciudad Nativa,
die Hunde satt von Bratenresten
wälzen sich auf dem Rasen und die Jungen
wälzen sich mit den Hunden
in einem Knoten wilden Gelächters,
schmutzig die T-Shirts mit Grasflecken
und die runden Münder beißen das rosarote
horizontale Licht. Meine älteren Cousins zeigten
die Traurigkeit: Kinder, die weggehen oder vorhaben wegzugehen
nach Sydney, Amsterdam, Vancouver,
und ich, fünfzehn Jahre nachdem
ich diese Landschaft verlassen habe,
mit einer plötzlich unverständlichen Leichtigkeit,
weiß ich nicht wie man
nicht hier leben, nicht jetzt leben kann.
Luca spielt nun mit seinem Cousin Pablo Fußball
auf einem Spielplatz zwischen einer Stute, die mit dem Maul
bis zu den Augen in einen himmelblauen Eimer steckt
- „sie heißt Rubia" wird ihre Herrin sagen,
eine kräftige, lächelnde Frau,
die Indianerin oder Tirolerin sein könnte,
die wahrscheinlich eine Mischung aus beidem ist -
und dem langsamsten Güterzug der Welt
gekrönt von einer friedlichem Haube aus Dampf.
Ich muss nach Buenos Aires fahren,
Luca bei seiner Großmutter lassen
und habe gleichzeitig unendliche Lust
nichts zu tun, weiter die Glut
dieses rosafarbenen Himmels zu atmen,
in meinem ehemaligen Zimmer zu schlafen
mit meinen Büchern von Früher, Die sieben Irren,
die Poesie von Almafuerte,
dem Anti-Ödipus, Die jüdischen Gauchos,
Trilce (du bist früh gekommen
Zu anderen Themen und bist nicht mehr da), Weit entfernt
und vor langer Zeit, in Scheiben geschnitten
durch die halboffene Jalousie
weiter Licht im August zu lesen:
ein Mädchen mit einem Bündel und Fächer,
das von Alabama nach Jefferson läuft
und den Vater ihres Kindes sucht.
Und so, im Halbschlaf auf dieser Wolldecke mit Fransen,
bin ich es, bin ich es der läuft,
ich trage einen Rucksack mit blätterlosen Büchern,
über bromierte Böschungen,
ich gehe von einer Welt in die andere
mit einem Kind an der Hand.