Fragen an Rilke auf dem Motorrad Comments

für Nora C. und Jorge B.


Was wissen Sie schon von dem, was mir nicht geschieht,
von dem „ich bin müde" am Morgen,
dem „da geht der Heißsporn" das meine wohlhabenden
Nachbarn des Penthouses murmeln: da geht der
mit der finsteren Miene wie der letzte
Pfirsich auf der Obstplatte. Ich wollte weinen
aber ich fand keinen Grund, mich zum Opfer machen
aber es gab keinen
Schuldkuchen zu verteilen.
Und es wurde Abend,
Rilke traf ein und sagte
diesem Einfaltspinsel von jungem Dichter:
„schreiben Sie keine Liebesgedichte!"

Also greife ich nach meinen stumpfen, venerischen Versen,
ich koche sie, lasse sie goldbraun werden, ich verwandle sie
in dreieckiges Gebäck, wie einen Köcher,
ein Leckerbissen für die Autorität von Rilke.
Ich bin eine Lüge ohne Bosheit, mein Herr,
eine Retusche in der Photographie.
Schade, dass der angesprochene junge Dichter
nicht jene Andenbahn der einhundert.
falschen Sonette gewesen ist. Ich meinerseits bin der Witwer
eine kürzlich geopferten Motorrades:
der Auspuff fiel in einem Schlagloch ab
und einen Strafzettel bekam ich wegen des Lärms.

Das arme war schon so alt
und es verdiente für die glückliche gemeinsame
Zeit ein würdiges Ableben,
ein Verkaufen seiner noch gesunden Organe
unter der Acrylsonne des Schrottplatzes.
Herr Rainer Maria, der du
in den Buchhandlungen des Zentrums bist:
kann ich die traurigen Verse
für mein armes, weißes Motorrad schreiben, für mein
weißes Motorrad? Würdest du mir deine Erlaubnis geben,
dieses eine Mal?
Viele Stadtviertel haben wir zusammen besucht,
es war meine María Kodama. Es war meine Kamelien-
dame: es hustete wen ich ihm einen Fußtritt gab,
es wusste
in den Kurven zu schielen wie Irma la Douce,
Pfade zu betreten wie die fruchtbare Proserpina.
Herr Rainer Maria
was wissen Sie
von dem, was mir nicht geschieht, vom Müdesein,
von den Unterhaltungen mit den Taxifahrern in der bitteren
katalanischen Nacht. Entschuldigen Sie dieses Mal
meinen Vortrag des Gedichtes von Liebe und Tod
und geben Sie mir einen Rat, wie dem auch sei:
sollte ich eine Elegie daraus machen?
...
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