Küche Poem by ADAM PLUSZKA

Sie duftet nach warmer Milch, wie du am Freitag, denn
am Sonntag gab's Mandarinen. Glaub ich. Die kleinen
Zweifel wecken größere Assoziationen. Im dritten
Stock gibt's genau die richtige Menge Müll. Und auch eine Mutter
aus Gips (sie zerstreut nicht, sie wäscht nicht), sie ermuntert: Iss
Sohn, iss doch Alles wird wieder gut Drops.
Ich schaue auf zwei Herren in einer Illustrierten.
Die Götzen der Massen sind die Götter der Ausschweifung.
Bitte. Vielleicht sind Sie mein Hirte?
Oder Sie?

Und jetzt stell mir die Frage.
Die reinigt uns besser als alles Wasser in der Wanne. Mehr
als Abwaschen. Noch mit dem Ludwig in der Hand denke ich,
wenn du schon an Gott glaubst, glaub auch, mein Gott!
Er hätte alles erschaffen können, erschuf aber nichts.
Sagen wir also, es ist
Montag, die volle Spüle wartet, ein Versprechen auf eingeweichte
Fingerkuppen, und an diesem Ostermontag können wir eineinander
auch in Schweiß baden, bald ist schließlich Sintflut. Schlaf kommt,
keine weiteren Fragen, und das genau ist die Antwort.