Mi casa es tu quinta columna Comments

Tu plato tiene miedo, tiembla,

tu vaso llora,

lo aferré con mis labios para protegerlo

no me hizo caso

y se suicidó:

fragmentos de porcelana sobre las baldosas,

las baldosas están polvorientas

y las Pléyades nubladas.

Tu sillón, el de allí,

ha doblado una pata,

ha arrugado sus cojines.

Tu cepillo de dientes

pierde las cerdas

y tus toallas blancas

hace dos días que rechazan beber agua

para convencerme

de que lloran.


Los libros, silenciosos, en la librería

no se pelean como siempre.

Las fotografías de las paredes

me apartan la mirada.

El flexo naranja de mi despacho

está frío,

se ha negado a darme algo de luz para escribir.

Y los lápices han conspirado

encerrándose en los cajones.

La terraza está cruzada de brazos,

ha agachado la cabeza, distante,

hacia el parque.

El parque está perezoso

porque las golondrinas se fueron.

Y allí,

en el fondo de la cesta de la ropa

duerme tu pijama azul,

se acurruca como un bebé

que no quiere salir al mundo

…

Una casa triste

y cosas

que se rebelan contra mí

porque no vas a volver.

Mi casa

es tu quinta columna
...
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