RONDA DE LA EXTRANJERA Poem by Juan Manuel Roca

A veces no sabíamos quién era el escamoteado en una vuelta del baile, pero quedaba un vacío entre el aire y su pareja. Y todos seguíamos bailando.

En los giros del baile como en los rápidos de un río - espiral, trompo, torbellino - la fuga de rostros conocidos.

Los guerreros que se fueron al jaleo en las montañas abandonaron la fiesta antes que Nadie.

Los suicidas salieron por la puerta de emergencia y enlutaron el aire.

Ninguno sacaba a bailar a la extranjera, una mujer gótica vestida de blanco.

Ella, en cambio, elegía su pareja y al momento sus huellas se borraban. Y todos seguíamos bailando.

Los emboscados en el baile eran jalonados por una música inaudible, a veces despertaban al borde de un abismo.

Los que ensayaron sus giros y cabriolas frente a un espejo negro. Los que acudieron a la droga y encontraron migajas de milagro. Los que se fueron a la guerra silbando la canción del tiempo muerto. Todos anunciaban el eclipse del hombre, mientras subía la música y se hacía más ligero el baile.