A capella Poem by Lucienne Stassaert

Exprimido placer, cumplida pérdida
no de los panales fluyes
o del amor.

Y más ajena al mundo, al tiempo,
entona la marea la lengua de las sombras
un canto más excelso.

Y tú, que ya no sufres el tormento
lumbar de la primavera:
toma nota de la foliación, haz girar una rueda

ante mi cuerpo. Soy tu igual en la muerte.
Y tu salmuera, tu urticaria -
no estoy aquí para sanarte.

Y mira: las arañas tejen su tela presurosas.
La rosa entrega aún su falso fruto:
su nombre sigue siendo rosa, y abre la noche.

Traducción: Fernando García de la Banda