Suelo comer palabras mundanas,
para expresar ideas que he construido.
Sobre lo que fui, lo que soy y lo que seré.
Como evidencia de mi precaria existencia.
Ninguna pasa los criterios de calidad social,
las escupo y en ellas yo, o lo que creo soy.
Pero no importa o ¿sí?
Finalmente todos somos iguales o ¿no?
Soy bueno por elección.
Te trataré lo mejor que pueda,
que me amarás, pero yo estaré
cada vez más solo y tan vacío.
Es mi estado natural la tristeza.
Sé hacer algunas cosas.
Pero lo que no sé hacer es vivir.
Pero puedo fingir que sí.
Vivo en el suelo, nadie nota que nunca me levanto,
porque soy un perdedor nato.
me sorprende no haber muerto antes.
Solo vivo y aun no sé por qué lo hago.
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