Krvlju ste nasom, natopili svoju slobodnu zemlju.
I kakvi plodovi ocekujete da ce rasti?
Vas zrak vonja, na budj i memlu,
trule ce vocke, s vaseg drveca pasti.
Umesto da sejete zivot, iz vasih klica,
znjecete uvek krvavu zetvu,
vasi ce sinovi, u zitu svome videti lica,
onih, ciju ste prizvali poslednju kletvu.
Krvavim nozevima, secete hleb beli,
za sinove, i unuke svoje,
slavite zemlju, sto ste od vajkada hteli,
al' ovozemaljske se bitke, ni ne broje.
I osim par mudrih, lazi za sebe,
necete imati, sta Bogu reci.
ispod te himne, savest vas grize i grebe,
a, istina ce vas uvek, uvek, peci.
This poem has not been translated into any other language yet.
I would like to translate this poem