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" . . .

Che amore, quello dei morti, che desiderio

scava dentro
e non la voce, la sua faccia, niente.
Cosa cancella . . . stacca . . . ancora niente.

Anche oggi, mentre piove, ho spalancato le porte
e tutte le finestre della casa, per fare posto
f a r e p o s t o - a cosa?

Solo rumori, cifre, luce che vibra sul filo per stendere
e percorre veloce la ghiaia.
Oltre la rete colore infetto: asfalto, legna verde.

Il cielo perde altezza, perde spazio.
Il cedimento
una parola alla volta.
...
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