Du bist wie eine Jungfrau aus Holz
die in der Stille heult.
In den Öden der gotischen
Stille heule ich wie ein Blinder
in den Brachen der Schönheit.
Nackt, die Augen geschlossen,
lausche diesen tonlosen
Worten, diesen toten Glocken
zwischen den Bildnissen
anderer Lieben
die diese Liebe bestätigen.
Der Wurmstich im Licht
der Rollläden.
Die Schatten der Straße
auf den Bettlaken.
Bilder des Wassers
oder der Erinnerung
die nun Flehen
und Folter sind.
Jungfrau mit geschlossenen Augen
und blondem Haar des Bauches
wie ein Nest von Wespen.
Die einzige Künstlichkeit der Liebe
sind die Liebesworte.
Jungfrau der Nische
und die Kerzen die ihr Gesicht
streicheln. Die Kerzen
auf den Brüsten aus vielfarbigem Kalk.
Morgen sagt dir der Tod
dass ich nicht bin.
Das zerspaltene Holz
ist ein Murmeln der Bäume.
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