Wir sind in einem sehr langen Fluss.
Es ist kein Fluss. Es ist ein Meer
mit Existenz umgeben
wie wenn der Wind
zu unserem Haus am Ufer zurückkehrt
zwischen die Glocken.
Wir gehen auf Pfaden.
Es sind keine Pfade. Es ist eine Wüste
mit Abgründen umgeben
wie wenn das Feuer
des Sommers zu den Fenstern
zurückkehrt und sie verdunkelt. Und wir
sind das Bild jenes Kindes
am Fenster am ersten
Tag der Dinge
die wir vergessen haben.
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