Chicago. Poem by Michael Walker

Votre foi c'est en ce que vous tenez,
Monstre, le dos tourne aux lacs.
Vous recueillez les villes serrees, aux brides de fer
Noueuses a votre prise gelee.
Mais vos yeux somniferes et sauvages, comme ceux d'un taureau blanc,
Ne se tournent ni a l'Est ni a l' Ouest.
Quelquefois une maladie vous emprend-
Des mouvements convulsifs se passent le long de vous....
Je crois qu'ily ait un enfant geant qui regimbe en vous,
La ou votre sang s'ecoule comme un fleuve sous sa glace.

-'Chicago'. Lola Ridge. 1924.