Mes révoltes les plus saines,
Se concrétisent dans mes sommeils
Les plus longs, et émerveillent
Les lamentations aux larmes pleines,
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La table aux chaises vides
Laisse jouer les verres
Une partie, d’échec, morbide
Malte ambrée au gout amère
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C’est une bulle de verre
Dans un village reconstitué
Papa y sert aux gourmets
Un menu sans dessert.
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Les fleuves des villes ne sont jamais transparents
Une feuille de vigne y traine comme un serpent
Regrettant de ne plus pouvoir espionner
Les vies dénudées de passants esseulés
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La lune se retourne pour que les plantes osent
Respirer les airs moites des corps asphyxiés
Les reflets du soleil délient en osmose
Les langues nocturnes des bras emboités
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Les souvenirs d’estrade en bois, mémoire récitant fièrement des fables
Ne nous ont guère aidé, l’oublie des psaumes ronge nos mains,
Devons nous regretter d’avoir failli avec sourire au destin?
Et nous rappeler que les fourmis ont des vies bien plus stables
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Tous les après midi boulevard saint germain
Je suis au comptoir aligoté avec un vieux copain
Sur un canapé en Skye des années soixante dix
Un café allongé tiédit face à la foule des actifs
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Une nuit, j’ai pris le menton d’une femme par l’index
Tel un crochet je l’ai ramené lentement à mes lèvres
Moi-même enivré perdant tout sens de l’équilibre
Je me suis évanoui au sol ne supportant plus l’ivresse
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Seul les rêves laissent des traces,
Dans la chambre noire des labyrinthes,
Les ombres se meurent sans feinte,
Dans la chambre noire aux faces
...
Dans la force de l’âge,
Les orages grondent,
A la face du monde,
Possédant le passage,
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