Gestalten, destilliert im Traum
werfen am Horizont die Fahnen fort
Der Teich wird licht
Das Gelächter der Vermißten
beweist Schmerz
ist der Schrei des Lotos
Unser Schweigen
wird Strohbrei, wird
Papier, ein Winter
zur Heilung von Schreibwunden
...
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