Charles Cros Poems

Le casque de velours, qui de plumes s’égaie,
Rabais sur les sourcils les boucles, frondaison
D’or frisé. Les yeux froids, prêts à la trahison,
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Bien que parisienne en tous points, vous avez
Conservé dans votre être un parfum bucolique,
Legs immatériel des poèmes rêvés
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à Henry Cros

Au bord du chemin, contre un églantier,
Suivant du regard le beau cavalier
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Les cheveux plantureux et blonds, bourrés de crins,
Se redressent altiers: deux touffes latérales
Se collent sur le front en moqueuses spirales.
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Ecartant les taillis, courant par les clairières,
A travers la forêt des spontanéités,
Et cherchant dans l’émoi des soifs aventurières
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Ignorante ou plutôt dédaigneuse des maux
Et des perversités, vous sachant hors d’atteinte,
Vous traversez la vie en aimant sans contrainte,
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Pour le surnaturel éclat des cheveux blonds,
Pour la neige du cou, l’aurore de la bouche,
Je rêve une peinture où, frêle, chaque touche
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à Catulle Mendès

C’est l’été. Le soleil darde
Ses rayons intarissables
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Sourires, fleurs, baisers, essences,
Après de si fades ennuis,
Après de si ternes absences,
Parfumez le vent de mes nuits!
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Pour le tombeau de Théophile Gautier

Orner le monde avec son corps, avec son âme,
Etre aussi beau qu’on peut dans nos sombres milieux,
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