Cernés Par Les Marchands Du Temple Poem by Philippe Gravel

Brisez, suivez le cuir de nos pieuvres pieuses
De nos dogmatiques élans
Scindez l'apathie des rouages du temps
Chaque goutte tombée
Chaque pleur versé
Chaque sueur exfoliée
Résonne
Terriblement
Alimente notre acouphène nuptial
Et exacerbe cette pourriture
Qui nous donne mal au cœur à vivre
À nous faire crever de chaud
Et ces gouttes s'élancent et se répètent en ribambelles perlées
Sur notre front aux yeux bandés par un saint suaire trempé argent
Questionnements mensongers, à-qui-plaire-à-qui-plaire
Qui veut être ainsi aimé?