EL TIEMPO - Viernes 13 Poem by Mirta Rosenberg

Nadie me dijo esta tarde
"que tu inquietud se aquiete con mi descanso
o con mi acción". Pero dijiste, Ojos, que no hay prisa
ni pausa


y lo que no sale de tu boca no entra
en la eternidad: que el instante tiene un precio,
y el lugar.


Ojos, dirías que me viste a veces
en una mesa de bar, con un dolor de saldo.

Soy residual.

Perpetuamente rehecha
quiero ser, aunque las muertes
se hayan dado en la secuencia equivocada,
en orden diferente, y no sé,

Ojos, esto está para mirar y ver
una aventura metafórica o una
metáfora venturosa

de indisolubilidad,

como el amor natural
entre ciertos metales

o elementos.


Como dama, Ojos, me parece
que es el arte lo invisible
o ese pálido reflejo de color indefinido
que aparece en la bolita

de vidrio facetado

de los aros del alhajero. Visto
de noche, como anoche,
rehecho ahora en esta nueva edición

aumentada y corregida por mis lentes,
sigue sin estar
aunque es ser.


Soy una lupa, Ojos,
que te hace magnífica

y quiere
magnificar el tiempo
para que en este mismo instante afirmes
"hay que trabajar". Por tantas cosas,

por buenas razones
y proporciones bellas,

que el tiempo va a arrasar.

O no sé y, Ojos,
mientras dura...
... Nada de cerrojos, salgamos al boulevard

de La Puesta del Sol,
de Los Sueños Destrozados

o algún paseo más moderno,
finisecular, donde las motos japonesas
nos persigan porque tendrían

un tiempo
de alcanzarnos.


Ya doblamos la esquina
y, cruzando, se ve el parque
y se ve que va a durar porque sin viento, Ojos,
esos árboles parecen detenidos.

Dirías "yo sé ver"
y sé que me has visto.


Soy un grano de arena

del reloj de arena donde cada átomo
es tiempo
del intento

que el tiempo va a arrasar.