Irrweg Poem by Rose-Marie François

Ein Park in der Sonne
bricht in Lachen aus.
Schon ist man gefangen.
Wie Freudengeschrei
klingen die Schlachtenlieder,
die Nagelstiefeln auf den Steinen.
Pfade biegen um, Wege schwingen sich
und schütteln das Licht.
Kieselgeknirsch. Ade !
Rennen geht, fliehen nicht :
Der Irrgarten ist betoniert.
Keiner kommt ‘raus, ausser begraben.
Wenn der Park erwacht,
löscht den Zapfenstreich,
kommt ein Totenzähler
und verkündet :
die Zahlenfolge nimmt kein Ende.

Deutsche Fassung von der Autorin und Thomas Christoph Ottmer