Küstenbatterie des Selbst Poem by Andrew Duncan

Ist das wirklich von dir? wer hat das geschrieben?
Das Gedicht sieht dir nicht ähnlich
Wo hast du das hergeholt?

Aufgespießt, geknipst, zertrennt
Foliobände in den Regalen des riesigen Kabinetts
In der Hoffnung, das Signal hat es aufs Band geschafft
dass Persönlichkeit entblößt wird
in einigen zusätzlichen Millimetern körperlicher Zeichen
aufgenommen als akustische Hülle,
eine Sequenz von Zacken und Schlenkern
durchsichtig für die aufgebotenen Kollektoren,
die herumwirbeln
Bolzen auf einer Skala von Millisekunden,
die ihre Objekte verkaufen wollen, um Objekte zu kaufen,
die Millisekunden in ein Brausen verwandeln
Streuung graphisch auf 20 verschiedene Ebenen
eine Übertragung auf zehn andere Leute
als ihre fehlerhafte Verwirklichung.
Habe ich es durch die Schnitte geschafft?

Ist da ein Dublikat dessen, was ich schon habe?
Gibt es hier ein Rufzeichen? eine Spektralsperre?
Ich zeige ihnen die Lücken im Profil, das kecke Anbranden
Spitzen im Infrarot
symbolische Maschinen sausen in Kurven
Vermehrungsorgane sprühen
Doppelattraktoren verstetigen ein perverses Muster
Stimmen von Diebesgut und Mimikry
Aus Masken, die tiefere Intention verhehlen
eine Art Loch im Netz
Ein Märchen von der Maus, Mus musculus, die von ihr durchlaufenen Tests,
eine Million anderer Mäuse zu unterscheiden, nur durch Geruch
dieses erbsengroße Gehirn, eine Maschine zur Klassifizierung
der Mäusemief ein Schwall charakteristischer Merkmale
dieser Geruch nach heißer Erdnuß und schimmligem Holz stößt Gene aus,
die Hauptarten von Immunität benennen - es spricht zu einer Nase
von der im Sprößling gedeihenden Krankheit.
Töne gebrauchend anstelle von Dämpfen,
was sagt mein Stil über meine Biochemie aus?
Was meint dieser
akustische Farbfleck eines Zahnabdrucks?

Verregnete Reisen durch die Wurzeln des Volks
zu suchen was nicht da ist
Gedichte deren Umsetzung ein Tonband
in Eibenholz geschrieben durch Verwandtschaftstrukturen Dunkler Zeiten
Sachsen segelten den Trent hinauf mit
sch- und th- Lauten, aus melodischen Gesten zu Lieder verschlungen
irische Boote landeten randvoll in Argyll, die Gälen
des inneren Aberdeenshire holten Fische aus schneesatten Bächen;
Ich war noch nicht da
Kein Schwur, keine Einigung
Keine keimelia tribaler Weisheit

Ich verlasse das Nest, um es auf mich zu nehmen,
ein Labyrinth strengster Gesetze,
in dem kein Weg zweimal gangbar ist,
das jede Begabung in eine Kehre reißt
obligatorisches extempore
mit roten Aufwallungen, ausgreifend zu einem sinkenden Grau
die vielen Oberflächen bilden zusammen
den Horizont der Erschöpfung
die Dokumentation ist abzugeben
Wieder ergänze ichdas spiralförmige Gitter, den qualvollen Akt,
ein Schrein aus Knochen, in dem die Energie zum Kult wird;
wie sie das Fleisch ausbrennt, Rinnen, um die Hitze abzuleiten,
ein Raum, der sich immerzu selbst entleert,
Tod als eine Art Messwert
der darauf wartet, abgelesen zu werden.

Und was kostet das hier?
fängt es das Leben des Künstlers ein?
Ist es denn auch gut auf seine Art?
Wo Stärke ihren eigenen Preis fordert
die verbale Hexenprobe, die ich meistern muss
um in den Kontrollraum großer Maschinen zu gelangen:
Leidenschaften mit festem Verlauf
einkreisend, ohne Individualität
ununterbrochen

Übersetzung aus dem Englischen von Hans Thill