Sanctuaire Poem by John F. McCullagh

Sanctuaire

Le vieux prêtre se tenait à l'autel de Dieu.
Mince et frêle, un peu voûté d'années de labeur,
Il travaillait encore aujourd'hui dans la vigne du Seigneur.
Il était juste un autre jour d'été chaud
dans le pays hedgerow de Normandie.
Il disait la messe pour les vieilles femmes et des vieillards.

Même alors qu'il se préparait à dire les paroles de la consécration
La violence et le mal sont entrés dans ce sanctuaire.
Le vieux prêtre leva les yeux dans les yeux,
noir avec la haine, du soldat de l'adolescence d'ISIS.
Alors seulement, il remarqua le mouvement de la lame.
'Toujours la croix avant la couronne.» Murmura-t,
Comme il est mort obéissant à la parole de son Maîtr