"¡Soy niño! " grito.
Una y mil veces lo
digo pero nadie
presta atención.
Es como si no
me escucharan
el maestro ni
el legislador.
Miro al cielo azul y
el sol golpea mi piel.
El vapor de la yerba
es como el infierno.
Pero aprieto el machete
y sigo el trillo.
Estoy en medio de
voces de jornaleros.
Solo paro para un sorbo
de agua del garrafón y
para contemplar el
punto donde
debemos llegar.
Todo es montaña,
altura y mucha maleza.
Es de sol a sol,
hasta cuando cante el
pájaro bobo.
Soy niño pero solo
como con mi
doliente sudor.
No tengo un caballo
de palo y ni siquiera
una patineta.
This poem has not been translated into any other language yet.
I would like to translate this poem