33 AÑOS Poem by Washington Cucurto

Al llegar a Stuttgart, una triste noticia:
un muchacho fuerte, trabajador de un supermercado,
se mató yendo a comprar cosas a un supermercado.
Yo tengo 33 años y sé que él también
los tenía y los tendrá eternamente…
33 años tenía el poeta mejicano que se mató
en la ruta de Bari a Brindisi para embarcarse
en un buque hacia Grecia.
Todos morimos un poco a los 33…
Mientras el cortejo fúnebre del viento golpea
las ventanas y las noches y los días
para vivir en nuestra infancia, algo nos anuncia
que un día vendrá él.
El viento con guantes de hojarascas abre las ventanas.
El muchacho murió y yo ocupo su cuarto
y tengo miedo porque tengo su misma edad.
En este cuarto tengo dos ventanas:
una da a un extraño castillo lleno de turistas y la otra
a un bosque hermoso al amanecer y tenebroso a la noche.
¡Estoy tan cerca de ambas ventanas, en una está el mundo
Antiguo y en la otra el mundo salvaje!
Los dos mundos me llaman, golpean a mi ventana a cada minuto
y así lo harán durante el resto de los días.
El muchacho ha muerto yendo para el supermercado…
A los 33…
Abro la ventana para escuchar el ruido del bosque, los colores
refucílan en el cielo oscuro, un olor de calentador
a kerosene encendido en medio del pecho. ¡Es el corazón del bosque!
Nunca viví cerca de un bosque.
Y creo que tampoco jamás vi uno.
Esto es un bosque hermoso, fuerte, alto, simpático…
De 33 años…