Conte De Deux Cites. Poem by Michael Walker

Malade comme elle s'approche, malade comme elle part.
En automne les epaves des maisons brulees se tiennent non pas rasees.
En hiver barbues de la glace de voiture de pompiiers, le ceramiste et le graveur des carreaux, -
Les artisans bien aimes arrivent tues a leur lieux de travail.
Et le fleuve, avare, glouton, se retrecit et s'agrandit.
Et des autocollants protestent comment les gens aiment habiter ici. La cite haie.
Et la cite aimee? A une distance seulement peut-on l'aimer.
Comment d'autre est-ce que ces petites places avares et ces boulevards qui germent leurs mauvaises herbes du foin-paille
Deviennent les Champs-Elysees et la Rue Des Princes, sauf en memoire?
Des petits chemins et des ruelles, des terrains vacants lies des fleurs des champs
Ou un amant se tourna en souriant et fit plus de simplement baiser,
Et des coins ou des petites hilarites se rassemblaient, en taquinant,
Mais chantant a l'unison, - ceux-ci le bonheur des cartes geographiques.
La cite hai. La cite aimee. La meme cite.

-'Tale Of Two Cities'. Mark Jarman.