Das Alte Jahr Auf Dem Scheiterhaufen Poem by Wolfgang Steinmann

Ziffern zerfliessen in wenigen Sekunden.
Notizen, von Freunden an die Türe gesteckt,
durchsichtig und scharlach-rot
zischeln wie Mottenflügel,
vermählen sich mit der Luft.

So vieles ist brennbar in einem Jahr,
die Einkaufsliste, Gedichte halb-fertig.
Orange-farbene flatterne Flame des Tages,
so vieles ist Stein.

Wo etwas war ist plötzlich nichts mehr,
Abwesenheit ruft, hat Spass, hinterlässt Raum.
Ich fange mit den kleinsten Zahlen wieder von vorne an.

Ein kleiner Tanz, ein Mischung von Verlust und Verlangen,
was ich nicht getan habe
wird noch knistern, wenn das Feuer aus ist.