Es ist Sonntag. Poem by DAIVA ČEPAUSKAITĖ

Es ist Sonntag.
Alles geht schief.
Es geht nur
eine nasse Katze
mit lackierten Augen
dem farblosen Wind
des Wochenendes nach.
Keinerlei Geruch -
weder nach Baldrian, noch nach Fisch,
noch nach Fett.
Ich hab doch gesagt, dass nichts Gutes draus wird.
Nur Seifenschaum,
davon die üble Bitterkeit, Menschen
waschen ihre Kinder.
Der Jüngste von ihnen
hat eine blauen Beule am Po
es geschieht ihm recht, man kann sie nicht wegwaschen,
reibe so viel du willst,
so hübsch, und in Form eines Hufeisens.
Es geschieht ihm recht,
weil er dumm
und der Jüngste ist.
Auch aus ihm wird
nichts Gutes werden.
Sehr künstlerisch ist die blaue Beule
am Po.