Cohen valt door een spleetje
ongenood maar schoon naar
binnen
Aznavour spreekt tot verbeelding
aan en tot de zinnen
het herfstlied der dansende
bladeren welke zich plots
ritselend vergaderen
er is geen dood
doch enkel
leven in de schakels
van bestaan
met dat ballet is het
toch nimmer uit, gedaan! M
This poem has not been translated into any other language yet.
I would like to translate this poem