Elle est assise a la poussiere aux murs
Et elle fait des cigares,
En se courbant au banc
Les doigts inquiets pour la paie,
En echangeant sa sueur contre la paie pour le jour.
Maintenant que l'heure de midi est venue,
Et elle se penche les bras nus
Sur l'appui de fenetre au-dessus du fleuve,
Se penche et sent sa poitrine
Des choses mouvantes fraichement hors des cotes libres et ouvertes:
A sa poitrine et aux yeux et ses narines
La touche et la fraicheur soufflante
De grandes autoroutes au-dela des murs.
-' Noon Hour'. Carl Sandburg.
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