La Carte. (Translation) . Poem by Michael Walker

Quand la blancheur du soleil nous evironne
Comme un noeud coulant,

Il est midi, et Molina est accroupi
A l'ombre irregulier d'un laurier-rose.

Il deferle une carte et, d'un crayon,
Noircit Panama

Dans une contusion;
Il marque avec des points la pluie au-dessus de Bogota, la ville des araignees,

Et des x's dans une chaine de montagnes qui montent
Comme un thermometre

Au-dessus de la barriere de pierre
Sur laquelle les vieux ne penserent jamais a surveiller

Une brume se presse sur Lima.
Le Bresil est debrouille de ses fleuves.

Ou il y a une tache,
La neige a cousu son froid au champ.

Ou le fleuve Orinoco se coupe a l'est,
Un nouveau fleuve sans nom apparait

Des prairies ouvertes,
Et Molina l'appelle le lieu de sa naissance.

-' The Map'.Gary Sotob.1952.