Les mots sont mon affaire. Les mots se ressemblent aux etiquettes,
ou aux pieces de monnaie, ou mieux, aux abeilles essaimantes.
J'avoue que je ne suis brisee par les sources des choses;
comme si on comptaitles mots comme des abeilles mortes au grenoir,
debouclees de leurs yeux et des ailes seches.
Je dois toujours oublier comment un mot peut choisir un autre,
affecter un autre, jusqu'a ce que j'aie eu
quelque chose que j'aurais pu dire...
mais je ne l'ai pas dit.
Votre affaire c'est considerer mes mots. Mais
je n'admets rien. Je travaille de mon mieux, par exemple,
quand je peux ecrire ma louange pour une machine nickel,
cette nuit unique a Nevada: en disant comment le gros lot
surgit en claquant a trois cloches, sur l'ecran heureux.
Mais si tu disais que ce soit quelque chose qu'elle ne l'est pas,
alors je m'affaiblis, en me rappelant comment mes mains sentaient etranges
et ridicules et remplies de tout
l'argent croyant.
- 'Said the Poet to the Analyst'. Anne Sexton(1928-1974) . 'Selected Poems of Anne Sexton', p.17. Edited by Diane Wood Middlebrook.
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