Pound tend le doigt Poem by ANA RISTOVIĆ

Ceci est un hôtel pour poètes
que la poésie a délaissé.
Un entraînement au silence de plusieurs heures
s'offre dans le petites chambres avec vue
sur un paysage apocalyptique.

Un catalogue des dieux est distribué à la réception.
Une philosophie de poche dès le repas en commun.
Des citations - sur les rideaux, déjà prêts
à reposer le regard brumeux de la verdure putréfié.
Tatouage des cicatrices - au sous-sol
là où se trouve la biographie imaginaire.

Dans la piscine sur le toit les nonnes
épouillent les plumes des cygnes exténués.
Puis, avant que le poète ne s'en aperçoive, elles ramassent
dans leurs mantilles les petites crottes au sol
et sèment à leur place le raisin de Hambourg.

Dans les congélateurs des sous-sols somnolent un siècle ou deux
les mortes bien-aimées prêtes à la location.
Si le poète de l'illumination nue dans l'ombre
attrape la tuberculose - pour une mort poétique
voilà un gage honorable.

Sur l'écran cinématographique, Pound mort
lève sa main aussi mince qu'une fourchette
et aux lauréats un par un il fiche
dans l'œil son doigt tremblant.

Lorsque les eaux inutiles se seront écoulées
chaque prunelle pourrait devenir un tuyau
par lequel une mythologie en banqueroute
surveille les autres.

Les plus performants seraient doté d'une cage
en acier faux, bien fondant
et d'un mandat d'usure
dans la bibliothèque d'Alexandrie.

Comme des fenêtres à la fin de l'automne
les muses s'embrouillent au souffle des poètes
ignorants de la distance :
le lien avec le monde exige toujours une main tendue
reposant
sur le bord coupant du verre perforé.

Au cours du soir, ils apprennent
à se sentir posthumes :
ils se remplissent la bouche l'un de l'autre
en hésitant et avec précaution
comme d'une hostie.