Hoch dem Himmel gleich
Schwinge, mein Herz.
Frucht den Bienen zu reich,
Kennest nicht Schmerz.
Fällt sie in kühlem Wetter
Auf nächtigen Grund
Flecht' ich ihr Apfelblätter
Zu goldenen Bund.
Reib' sie in würziger Schale
Mit Rosenduft,
Halt' sie in silbernen Male
Tief in der Gruft.
Eh' ich das Leben vergessen,
Mein Auge sie sucht,
Streb' ich zu finden, zu essen
Schale und Frucht.
Ehe mein Herz zerbricht,
Ehe ich falle:
Wird sie doch mein Gericht -
Wär' sie auch Galle.
Heimliche Künste mir dienen:
Süss ist die Qual;
Honig von wilden Bienen
Mein's Herzens Mahl.
Honig so kühl und rein
Wie Rosenrot!
Und der Himmel ist mein
Ehe ich tot.
(nach Elinor Wylie: Valentine)