Marcel Ami

Marcel Ami Poems

No soy pintor, soy poeta.
¿Por qué? Creo que preferiría ser
pintor, pero no lo soy. Bueno,
...

No siempre sabes lo que siento.
Anoche al aire cálido de primavera mientras
lanzaba mi alegato contra alguien que no
merece
...

Bueno cuando paseo a la hora del almuerzo
sólo llevo un par de amuletos en el bolsillo
una vieja moneda romana que me dio Mike Kanemitsu
y la cabeza de un tornillo que saltó de un embalaje
...

Son casi las tres
sentado en la encimera de mármol
ordeno poemas, amargado
la lamparita brilla tímida
...

Cuando era niño
jugaba con mis cosas en un
rincón del patio
completamente solo.
...

Invierno en el país, Southampton, un caballo tordo
cuando se levanta el hollín, y después se posa, sobre los cuadros
Los pájaros que estaban cantando por la mañana han enmudecido
creí que había visto a una pareja besarse, pero Larry dijo que no
...

Es sucio
tiene ese aspecto acaso
eso es lo que piensas en la ciudad
...

Quería asegurarme de alcanzarte;
Mi barco partía ya pero quedo enredado
en fondeaderos inciertos. Siempre estoy atándome
y después decidiendo marchar. En tormentas y
...

Quizá sea por evitar algún dolor inmenso,
como en aquellas tragedias de la Restauración en el héroe clama "¡Duerme
súmete un largo y profundo sueño y olvídalo! '
que uno vuela, planea sobre la ciudad sin costa,
...

Tengo que contarte
cómo te amo siempre
lo pienso en mañanas
grises con la muerte
...

11.

Qué graciosa estás hoy Nueva York
como Ginger Rogers en Ritmo Loco
y el campanario de St. Bridget un poco inclinado a la izquierda
...

¿Has olvidado cómo éramos entonces
cuando aún éramos de primera
y llegaba el día rollizo con una manzana en la boca?
...

515 de la Avenida Madison
¿la puerta al cielo? el portal
detenía las realidades y la lascivia eterna
o al menos la selva del ansia imposible
...

¿Me viste pasar por el Taller de Buick?
Pensaba en ti
tomando una Coca-cola con el calor era tu cara
la que vi en la revista de cine, no, era la de Fabián
...

The Best Poem Of Marcel Ami

Por Qué No Soy Pintor

No soy pintor, soy poeta.
¿Por qué? Creo que preferiría ser
pintor, pero no lo soy. Bueno,

por ejemplo, Mike Goldberg
comienza un cuadro. Me paso por allí.
'Siéntate, toma algo' me
dice. Bebo; bebemos. Alzo
la vista. 'Has puesto SARDINAS.'
'Sí. Le hacía falta algo ahí.'
'Ah.' Me voy y pasan los días
y me acerco de nuevo. El cuadro
marcha, y me voy, y pasan
los días. Vuelvo por allí. El cuadro está
acabado. '¿Dónde está SARDINAS? '
Todo lo que quedan son
letras, 'Era demasiado, ' dice Mike.

¿Y yo? Un día estoy pensando en
un color: el naranja. Escribo una línea
sobre el naranja. Muy pronto es una
página entera de palabras, no de líneas.
Y luego otra página. Debería haber
muchísimo más, no sobre el naranja, sobre
palabras, sobre lo terrible que es el naranja
y la vida. Los días pasan. Está incluso en
prosa, ya soy un poeta de verdad. Termino
mi poema y no he mencionado
aún el naranja. Son doce poemas, lo llamo
NARANJAS. Y un día en una galería
veo el cuadro de Mike, llamado SARDINAS.

- - - -
(Traducción de 'Why I Am Not A Painter', de Frank O'Hara)

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